Ответ критикам

Я гения читал – сын простоты,
Но что с тобой, писавший эти строки?
В кругу друзей иль снова одинокий?
Среди живых иль землям предан ты?

Ты мне твердишь - пусты мои слова,
Они увы, души не пробуждают,
Родятся в миг и тут же погибают,
Не зрячий я? А может ты слепа?

Мне вторите, что страсти нет, огня,
Что образы мои скучны, сонливы.
Простите, мне не выжить сок из глины,
Мне Вас учить? Но Вы умней меня.

Меня прошу зовите барахлом,
Колите глаз и брови не щадите,
Я Вам кричу, но слышать не хотите
И камень чистый кличите стеклом.

Стреляйте в грудь, её для Вас открыл,
Приму я стыд, позор, вину любую,
За каждый Ваш удар я Вас целую
И Вам дарю свою я пару крыл.

Быть может я опять навеял грусть,
А может ничего не потревожил,
Имеет и не чувство право тоже,
Так пусть оно живёт и правит пусть.