Был поэтом

Без радости, без чести
Жил один затворником,
На перекрёстке вечности
Со следующим вторником.

И ушёл безвестным,
Никем незамеченным,
От людей, их жизни
Тихим летним вечером.

Когда небо озарилось
Кровавым сонетом,
С ним Земля простилась...
А он был поэтом...