Сынок

Год летит, уж скоро конец,
Мысли смутные в полусне:
"Может быть я - его отец,
А она не сказала мне..."

Миллион таких "может быть,"
Уже наступает рассвет;
Охотнику жизнью не жить,
У охотника жизни - нет.

И чувства зажав в кулаке,
Смиряюсь, боль затая:
"Пусть он лучше растёт вдалеке,
Чем станет таким, как я..."