«За что мне вас любить? За то, что вы умрёте?»

Любить людей... Позвольте, а за что?
За что любить тех, кто меня не любит?
За то, что просто подали пальто?
Или за то, что это тоже люди?

Любить за то, что часто предают?
За то, что улыбаются фальшиво?
За то, что грязью щедро обольют?
Везде отыщут скрытые мотивы?

За то любить, что за глаза клянут,
Себя считая всех умней и чище?
Или за то, что рубль подадут,
Когда протянет руку пьяный нищий?

За что ещё? За алкогольный чад,
Который называется весельем?
И за семейных драм кромешный ад,
За вечное, вонючее похмелье?

За похоть и разврат, и пустоту,
В глазах, сердцах и душах отупевших?
И за давно разбитую мечту,
Что звук пустой для этих... Оборзевших...

Людей, которых я должен любить.
Да только вот лимиты исчерпал,
Я не Христос и не смогу простить
Толпу, что упоенно проклинала.

За то, что надоело быть, как все,
Приклеенной улыбкою сверкая.
За то, что на обугленном листе
Свой мир пишу, живу и умираю.

Любить людей. Увольте. Не хочу.
Круг узок тех, кого зову друзьями.
А остальных я просто... Не люблю.
И в нелюбви я признаюсь стихами.