Поэтам

Как мальчик расковыривает рану,
Как чешется укушенный клещом,
Так день за днём, упорно и упрямо
Слагаете стихи Вы ни о чём.

Зуд вдохновенья? Творческая щедрость?
Желание познать себя и мир?
А может - нерастраченная нежность
К тому, кто никогда Вас не любил...

Или война, в которой для победы
Все средства, как известно, хороши.
И как в атаку поднимались деды,
Приказываешь ты себе: пиши!

Пиши побольше, утром, днём и ночью,
Сбив до мозолей пальцы на руках...
Когда последний прозвенит звоночек,
Продолжишь ты писать на облаках...

Не удивляйтесь Вы, что все поэты
В своём посмертье попадают в ад,
В пустыне Иисус спасался бегством
От тех, кто не умеет замолчать.